el acto.

'Y una begonia ya no decía nada. Aunque nunca lo haya dicho.
Un abombamiento en la existencia, un respirar con dificultad y el deseo una vez más.
Permanecía en la jaula moral, el barrote frío y delimitando el encierro. Un material, lo carnal, y a comer … Del cuerpo que encierra, y la muerte del por venir.
Su begonia murió.
El hombre permanecía en su jaula contemplando el horror del cual siempre había sido alimentado, los años habían pasado y su sentir había cambiado. Ante el derrumbe del encierro cronológico no hubo escapatoria ni manera de fundir el metal, aquellas clases instructivas no dieron su resultado, y todo fue en vano, ¿no es cierto? Acaso se hubiera entendido el hecho si él hubiera aspirado con valor el llanto hecho polvo y hubiese decido emprender el viaje hacia la salvación.
Pero no hubo dictamen, no hubo un proceso que lo lleve a la sentencia, no hubo quien mantuviese su verdad más allá de su propia convicción.
La chica de arriba taconeaba la desesperación, él desde su jaula contaba los pasos e inventaba su situación comprendiéndola.
Su conclusión era siempre la misma, la de no abandonar el encierro dada la imposibilidad, pero si la de dejar entrar. Quería que ella dejara sus ruidosos zapatos y baje.
Una vez más, hacia la agonía vivida. Aunque tal vez, ella podría haber estado llamando a su enfermedad mediante su molestia diaria, diciéndole que no deseaba volver a bajar, nunca más.
Y así murió, entre la enfermedad.
El taconeo y la música jamás volvieron a sonar.”



Y en mis oidos:

“

Una silla en el infierno.

¿Dónde es que has estado?
Oh, dime
He estado en la casa de la hermana de mi madre
Pobre de mi
¿Qué es lo que has hecho allí?
Oh, dime
Estuve comiendo allí y bebiendo también
Pobre de mi
¿Qué es lo que has comido allí?
Oh, dime
Me sirvieron sopa con pimienta allí
Pobre de mi
¿Qué es lo que has tomado?
Oh, dime
Un vaso lleno de vino muy rojo
Pobre de mi
¿Qué es lo que los perros y gatos comieron allí?
Oh, dime
Fueron alimentados con la sopa con pimienta allí
Pobre de mi
¿Qué es lo que ha pasado después?
Oh, dime
En menos de una hora ellos cayeron muertos
Pobre de mi
¿Qué es lo que deseas para tu padre, querido?
Oh, dime
Para el desearía una silla en el cielo
Pobre de mi
¿Qué deseas para tu madre, querido?
Oh, dime
Para ella desearía una silla en el infierno.
Pobre de mi.”

B.B

N de Nada y Todo.

Se renovaba y avanzaba, siempre en el mismo lugar. Sin desplazarse. Hacía sentir la pertenencia como nadie y todo volvía a revolverse por dentro. Lo que se debe y lo que se puede. Hay que sacar de lugar la estructura establecida, rozar la piel, y si la amplitud lo permite, morder el músculo. Una primera vez luego de millones pero siempre única y eterna, mientras que todas las noches uno se recuesta sobre el mármol con el deseo fijo, variante que se da según en quien resida la cuestión. La prisión de la noche, el intento de concilio de sueño, fijaciones que perpetúan la más áspera enfermedad por tragar.
Y uno no para de describir creyendo que así se da la orden de entender.
Se pretende mediante el pensar constante llamar la atención del deseado, que suene el aparatito y una vez más. Una sola vez, más. Que la telepatía vuelva a actuar, como en esas tardes en las que se amanecía con la propuesta, cuando unas horas después se presentaba y luego, el contacto que se dio y nunca debió haber terminado ocurrió. Si hubiese sabido que la evolución se iba a dar aún sin haber estado escrita, hubiese actuado como si estuvo demandado a ser. Y así fue.
Fue.
Y un hombre que gemía en mi oído.





-
No hay historia más eterna que esta que me hiciste inventar, maldito imbécil.
-
"Qué es la ley? No derramar sangre.
Quién hace las reglas? Alguien más.
Las reglas son escritas sobre piedra
Rompe las reglas y no tendrás huesos
Todo lo que consigues son burlas, risas
Y un viaje a la casa del dolor."

"Qué pasa cuando rompemos las reglas?
Qué pasa cuando las reglas no son justas?
Todos sabemos que vamos de acá
A la casa del dolor."
-

los barcos.

El hombre se revuelca con su pena, aúlla al unísono el dolor y vierte su llanto cual manantial en caída constante, por entre las sombras se mueve en su cotidianeidad, de amargura su armadura y de ausencia su alimento y cimiento. Poseerán quienes deseen con ambición, el fruto de la voluntar y la devoción, quien pretenda obtendrá, quien continúe llegará. Se dará el hecho, sucederá el revuelvo, el desate y así todo acabará. ‘En el camino está la salvación’.
Finalizado el acto se vuelve a la emulación de realidad, los movimientos son percibidos como sinceros y nada se renueva como cuestionamiento. No habrá duda que espante ni falta de obviedad que incremente el saber.
La entrega interna perduraría en eternidad si se le permitiera, y así sería aún teniendo en cuenta los riesgos, el avance y retroceso que se impondría ... ‘Hay que llegar al fin’ en forma de plegaria se surra incesantemente, como deseo se manifestaba la orden.

Y esa noche.

(Me gustaría no saber de que hablo para comprender de otra manera. Ya me estructuré en quien soy.)

escarlata y él.

Llegas a tu casa 2.30, abrís el programita mágico que mediante códigos escondidos y codificaciones de alto nivel de complicación te permite comunicarte hasta incluso con personajes que residen en seres que tal vez no existan y sean a su vez programaciones para generar reacción a fin de analizar … , le comunicás a tu amigo que llegaste sana y salva, te despedís diciéndole que te vas a la cama pero vas a buscar el wisky … y aquí me tienes. Como la más fiel creyente del sentimiento que se encierra entre paredes que tal vez no vuelvas a acariciar junto con lo más profundo de la percepción … Y esa sensación de pertenecer eternamente aunque todo vuelva a caer y el puto escombro lastime la piel.
Corazones rotos, si, iluminados en sangre y un movimiento compulsivo que irradia sensaciones bañando situaciones que ya volverán. (En escarlata.)
‘Hay que quemar los barcos’, o algo similar dijo quien cantaba. Y quien pudiera poseer esa mirada perdida, quien pudiera rozar y sentir su dolor …

Estoy levantada desde las 6 am.
3.07 mi cuerpo pide cama y mañana seguiré.

En el camino está la salvación …

de él a la eternidad.

‘Siempre flasheo con que voy a morir como mi tía’
‘Pero, por qué?’
‘No se, siento que se está dando todo igual’
‘No seas idiota’ –seguramente me haya contestado Nai, suelo no recordar lo que se responde-

Por alguna razón siento que todo lo que me gusta y ayer disfruté, hoy es una perdida de tiempo.
Cuando él lo es todo, y no quiero perderlo.


Hay que generar paz y energía de alguna manera, por mas artificial que sea.

allá por el frío.

Numerosos titulares que encabezan mentiras verdaderas. Como varia el sentido y como nada es absoluto.

Invierno hasta la medula, noche que cristaliza las miradas y heladas que cubren articulaciones. Capuchita y manos a los bolsillos. (Sacando cigarros por minuto).
Uno retrataba a otro, dando cátedra de Arte y otros sorprendiéndose de la habilidad … Carbonilla y papel, rozas un toque la superficie, se esparce, tomá: la sombra y tu dimensión.
La linyera protagonista omnisciente miraba, mientras un muchachito trataba de seducirme con sus ojos celestiales y con palabras rebuscadas que quien escuchaba cortaba con una pequeña observación humorística para darle fin a la tortura auditiva.
Peinados locos, caras raras, iban y venían. Todos pedíamos cigarros, todos teníamos. Un anillo que no volvió a aparecer, jóvenes con cerebros quemados que no volví a ver porque no registré jamás. Solo divisé a uno a velocidad Subte unos meses después.
En medio del Arte de un gil se entra en debate. ‘A ver vos, crees en una verdad absoluta?’ – le preguntan al Artista – ‘Ehhh’ y con aire estratosférico comienza su discurso artístico sobre lo que él consideraba cierto, verdadero, absoluto o no.
Jamás escuché una sola palabra de ese debate barato. Tanta apología a la salud mental y vos sufrís de embolias constantes … Te subís al pony de artista en reventa y desde ahí agitas la verdad absoluta de tu palabra … Pero para un poco …
Libre expresión si, imponer No. En medio de un parque donde no tengo ganas de escuchar más que el misterio de la noche no ...
Será el color cultivado y concentrado de mis ojos, la firmeza de mi mandíbula o la atención que uno le presta a mis enormes dientes lo que hizo evadir mi respuesta. Que con mucho gusto no hubiese dado.
La palabra debe ser cuidada, los conceptos, deducciones e ideologías.
No vaya a ser cosa de que un pelotudo te la quiera agitar y entrar en combate. Onda rapeando …

Jaja.

‘Ah, esto es Oingo Boingo …’ – Me dice mi viejo.
‘seee’
‘Me di cuenta por la voz del tipo’
‘seee, tiene una de las mejores voces del mundo …’-digo con cara de señorita seria tomando un café con su pareja en una famosa esquina de la ciudad-
‘ah si?’
‘seeee’
…(se para el dialogo por tres o cuatro segundos)…
‘no, bueno. Eso lo digo yo …’.
‘Jaja’- risa compartida-

Tal cual, Danny Elfman te lo digo yo eh …

And let's all pray to the cat's eye.

secuela

Las manos curtidas por todo lo que no se ha hecho todavía, dando una cronología que no fue y un nuevo engaño.
Siempre interpreté que una se amaba a la otra más que yo a ellas basándome en lo ya impuesto por una armoniosa poesía, nunca antes habiéndome detenido a re analizar y conceptuar.
El encierro cuantitativo sigue su curso y yo la secuela de ser.
O del ser en cuestión, o de los seres que ya ni me esmero en cuestionar.
Abrías la puerta y te chocabas con el encierro. Un cencerro que no volverá a sonar e infinitas voces que preferirías no escuchar jamás.
Otra mañana para amanecerte una vez más.

Y una presencia se hace indispensable, volteándose uno para nunca perderle el rastro.
Y no hablo de ese amor que destruye, hablo de la relación sana, pero obstruida.


Tengo un largo fin de semana para reconciliarme con la palabra y Morfeo.